Coloso

Es el coloso muerto, restos de una nación.
Orgulloso se levanto, de bronce, acero y hierro
para hoy yacer como restos patéticos de si mismos.

A muerto el gigante, gritan por la calle jubilosos
aquellos llamados a erguirse como los nuevos amos,
el nuevo Imperium, el nuevo enemigo rabioso.

Cantaron canciones orgullosas, gloriosas, marchantes
hoy yacen olvidados en tumbas sin nombres
sin nadie que les llore o les deje flores.

Esclavos de la idea la de democracia salvadora,
que no es más que un fantasma que cuelga
como una espada de Damocles sobre la vida.

Redefinieron el enemigo a los vencidos
los transformaron en eternos culpados
por aquellos que murieron colgados.

Que diferencia hay en los ángeles vencedores
o en los demonios patéticos de los vencidos
si al final es cambiar de amo a los esclavos.

La juventud se ha ido con los sueños de una nación,
y fueron borrados de aquel recuerdo orgulloso
no queda más que decir que murieron en vano.

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Imagen: Selección de "Triptychon Der Krieg" de Otto Dix